Paz y amor

¿Por dónde andaba yo hace 40 años, cuando lo del verano del amor? Me lo pregunto, luego de leer un cable que conmemora aquel acontecimiento, quiérase o no, definitivo de la cultura contemporánea.

1967. Haight-Ashbury, un barrio de San Francisco, California, mítico desde aquel año, donde por arte del azar y de la magia se congregaron más de 100 mil adolescentes dispuestos a pasársela bien.

Los llamaron los flower children, por lo de las flores en las largas cabelleras, y fueron la cara más simpática, gozosa y entrañable del llamado movimiento hippie.

Yo por aquel entonces tenía ocho años y nombres como el de Janis Joplin, Jimi Hendrix y Arthur Brown me sonaban misteriosos y lejanos. Rostros fotografiados en la revista Life, venidos para mí literalmente de otro mundo. Me hubiera gustado vivir en San Francisco, pero vivía en La Antigua Guatemala, y ahí los hippies eran una amenaza a las buenas costumbres, tanto o más que los comunistas. Hacían el amor sin casarse y, horror de los horrores, no se bañaban. Lo de fumar mariguana pasaba a segundo plano ante semejante crimen.

Bueno, yo no viví todo aquel relajo, pero una prima mía, que estudiaba en Estados Unidos, parece que se fugó de la escuela para asistir a la cita. Algún pariente que la visitó por aquellos días hablaba de sus minifaldas, de sus colgajos y de una especie de payaso que tenía como amante. “Toca guitarra –decía– y anda vestido de todos colores”.

Por mucho tiempo, la prima fue para mí lo más parecido a la libertad que me había tocado en gracia conocer. Anduvo después por Woodstock, por Katmandú, por Ibiza. Hasta que me la encontré con los años en Panajachel transfigurada en sacerdotisa de un secta liderada por dos marcianos convertidos al yoga. Ella era cristiana, vegetariana, no fumadora, cosas así.   

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