Siempre me pareció que las alabanzas a los combatientes eran un escamoteo.
Mario Roberto Morales
La mañana del sábado pasado me interné en el centro histórico de Santiago de Compostela caminando despacio y sintiendo el viento primaveral y el calor del sol en mi rostro. Llegué al Obradoiro y me deleité una vez más con la musicalidad escultórica de la fachada de la Catedral.
Observé la sombra azulada que el enorme edificio proyecta cuando tiene el sol detrás y recordé otras ocasiones en las que he ejercido este amado ritual de comunión con la nostalgia del presente. Luego bordeé el costado derecho del templo y transcurrí el pequeño túnel que desemboca en la entrada de los peregrinos, mientras el gaitero que acostumbra tocar allí hacía retumbar la penumbrosa concavidad al final de la cual la luz del día vuelve embellecer la dura piedra del medioevo.
Llegué hasta la Plaza de Cervantes y bajé por la calle del Preguntoiro hasta llegar a la Praza do Toural, frente a cuyas arcadas una chica con claro acento español tocaba la guitarra y cantaba con intenso sentimiento una canción que en aquel momento me pareció fuera de lugar. Con una convicción casi sufriente, con el entrecejo fruncido y los cabellos agitados por el esfuerzo, la chica lanzaba su hermosa voz por todo el ambiente cantando aquella vieja tonada de Carlos Puebla (creo) que dice: “Aquí se queda la clara, / la entrañable transparencia / de tu querida presencia, / comandante Ché Guevara…”
De inmediato me sentí transportado al comedor universitario de la ciudad de Florencia en 1974, donde un entusiasta venezolano nos había reunido a todos los que tocábamos algún instrumento para formar un conjunto latinoamericano, porque en nuestro primer concierto cantamos la misma canción que la chica española entonaba ahora con la misma aprehensión que yo notaba en el esforzado venezolano que nos hizo ensayarla innumerables veces. Cuando había yo llegado a Italia un año antes a estudiar historia del arte, venía de una intensa experiencia en la guerrilla urbana de mi país. Y aunque tenía solo 27 años, me parecía del todo ridículo cantar las glorias de los guerrilleros en lugar de hacer lo mismo que ellos. Por eso, jamás fui un entusiasta de la “canción-protesta”. Siempre me pareció que las alabanzas a los combatientes eran un escamoteo. Y por eso mismo no volví a tocar en aquel efímero conjunto de los “estudiantes latinoamericanos antiimperialistas en Italia”.
Volteé a ver a la chica otra vez. Noté que se había colocado del lado de la calle en que daba el sol. Un poco más adelante, del lado de la sombra, un grupo de estudiantes vestía uniformes anaranjados y todos yacían encadenados sobre el suelo con capuchas en los rostros representando la agonía de los presos de Guantánamo. El pasado y el presente se me juntaron: las luchas guerrilleras de los sesenta a los noventa y la “guerra contra el terrorismo” actual. Y en medio de todo, como un comodín de naipes juveniles, el Ché Guevara, la imagen idealizada de un aventurero que solía exponer el pellejo para probar sus verdades, según solía decir. Y que aconsejaba a los guerrilleros movilidad constante, vigilancia constante y desconfianza constante. Un aventurero que desarrolló una mítica necrofilia que quizá lo espantara a él mismo a veces, y que ya no se percató de que algunos de sus pupilos acabaron practicando solamente la desconfianza constante y devorándose entre sí con lujo de “ideológica” solemnidad caníbal.
Seguí caminando bajo las arcadas y me detuve en la vitrina de una librería en la que había un ejemplar del Diario del Ché en Bolivia. En una tienda de souvenirs vendían camisetas con su efigie. La voz de la chica española se apagaba al terminar de cantar aquella vieja canción. No quise voltear a verla. Tuve pena por ella. Me sentí como un gitano que podía decirle la suerte. Y entonces recordé que en mi clase del lunes empezaría a hablar de García Lorca, y de aquellos versos suyos que dicen: “Bañó con sangre enemiga / su corbata carmesí, / pero eran cuatro puñales / y tuvo que sucumbir. / …voces de muerte sonaron / cerca del Guadalquivir”.
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11 comentarios:
adriana echeverria: (2007-06-27 21:21:33 horas)
eso de los escritores y caqueros, tan ridiculo, eso es la exaltacion al ego!!!! alquien lo dice elegantemente, pero es tan aburridamente chapin y tan de PUEBLON, no me gusta ese tipo de auto veneracion, que desperdicio de papel!!!
Julio Sandoval: (2007-06-27 15:45:09 horas)
Juan Abularach y Pedro Juà rez, sinceramente si no tienen nada que decir, mejor ahorren el espacio. No aportan nada de nada.
Existe una diferencial abismal entre MRM y Palmieri (y Andrade, què Andrade?).
Es mà s, lo de Palmieri es chismorreo barato y Andrade (què Andrade?).
Pedro Juarez: (2007-06-27 12:07:20 horas)
Secundo la idea de "otro Palmieri" a la vista...
Manuel Aler: (2007-06-27 08:57:31 horas)
Todo en su momento y este es el momento de la chica; el suyo, evidentemente, es o fué otro.
Juan Abularach: (2007-06-27 08:16:08 horas)
Ya brincó otro emulo de Palmieri y Andrade...
thelma de paredes: (2007-06-27 07:28:22 horas)
y me hizo llorar, porque el desencanto duele más ahora que otra vez cabalga el miedo cerca. tal vez es mejor haber tenido algo por que pelear, aunque haya resultado ser solamente la sombra de una vida mejor.
gracias
juan Pinto: (2007-06-27 07:09:42 horas)
Felicitaciones por el Premio que le otorgaron en Guatemala.
Bueno, hablar de revolucion, o meterse a ella...la edad como le moja la polvora a la gente, pero siempre nacen Ideales y siempre habra revolucion. El arte es el mejor fusil. El enemigo....Es el mismo.
sandra morales: (2007-06-27 07:05:04 horas)
Asesinemos a Asturias para el nacimiento de otro tipo de novela [?]... Asi como aniquilemos el canto protesta por sus sintomas necrolificos. Hacer un "stop" a los puentes que van de Bob Dylan a las panteras negras, de Silvio a las cordilleras, de Viglietti al desplazamiento urbano rebelde, silenciemos a Paxton, Cat Stevens, Phil Ochs, la Violeta Parra y, a Victor Jara amputemosle otra vez sus manos porque su canto huele a muerte, demosle al canto un toque de salsa con su Celia Cruz. Concederle al canta-autor y al escritor en boga su envoltura de "marketing" para que alcance su valor intrinsico monetario que merece, "Quien se atreve a ser Arjona". Asi como a los premios nacionales tambien la envestidura de mercancia con su mejor plusvalia, ya que Q7000.00 es un insulto a la inteligencia. Y va de nuez!, evitar que la honradez de los pocos Bauer Paiz, que aun sobreviven, no se vea en sus raidos ropajes ni en las memorias arbenzistas del pasado. Se protesta en el canto a toda esa estela necrofilica que han dejado las dictaduras militares. En aquellos dias ya eras un cadaver sexualmente violado y desmenbrado en el preciso momento que alsabas la voz ante tanta injusticia , hoy en dia continua igual. Cuando caian aquellos reductos de guerrilleros, era una carniceria, en el escenario la tanqueta, el helicoptero, las bazucas y, cuando se subia el telon un ejercito necrofilico observaba al concluir la caceria humana: intestinos, higados, corazones, salpicados en los escombros de las habitaciones. Los guerrilleros no nacen, los hacen las oligarquias y sus dictaduras. Un escritor que dice que sufrio torturas, tuvo la suerte de no ser asesinado como esa multitud de ejemplares lideres estudiantiles y del sector obrero, de lo contrario algun canto necrofilico hubiera nacido para protestar su fatidica identidad y entrega a la lucha...
Paul Bazo: (2007-06-27 07:03:19 horas)
Cuando leí este artículo pensé que lo había escrito el Dr. Juárez Paz. Este tipo de columna se caracteriza por: exaltación del ego (yo viajo, yo he estado aqui varias veces, invitado a dar clases, etc.). Y, por supuesto, no falta el mensaje: "...pobres tontos, no saben lo mismo que hacen".
Luis Guzmán: (2007-06-27 06:58:35 horas)
Lo escrito en ésta columna me trajo a la memoria unas palabras pronunciadas en la clase de derecho laboral por el Lic. Alfonso Bauer Paíz. En esa ocasión, oyendo a unos compañeros estudiantes que cantaban canciones de protesta en el patio, el nos dijo : Los burgueses solo entienden el tableteo de las ametralladoras. La época, allá por los comienzos de los setenta, sino estoy mal.
Isckra Ibarra: (2007-06-27 04:57:45 horas)
La multiculturalidad y la alta demanda de visitantes que ejercen esos hitos históricos como la Catedral en Santiago, invitan al visitante a apreciar un arcoiris de diversidad en cuanto al arte, a la libertad de opinión que permite una plaza y mucho mejor, a deleitarse en el silencio embriagado por pensamientos muy, muy personales.
Es así como en Florencia puedes ahora apreciar frente al Palacio Vecchio los preciosos cuadros con los cuales los inmigrantes chinos nos deleitan con su gran calidad y magia enmarcada en el espacio lleno de color donde pintan tu nombre...
...como también puedes deleitarte de los pasillos cargados de historia con esa piedra negra que data de los mismos romanos, cuando al pasear una noche de verano por la Barceloneta en medio de una escena llena de misterio y leyenda, te irrumpe el silencio una banda de jóvenes con mínimas ropas llenando de color el ambiente y animando al visitante a disfrutar de un concierto callejero de la mejor BATUCADA BRASILEIRA de exportación...
No se queda atrás el personaje famoso aquel que se pasea por las calles de mayor abolengo en Barcelona, bajo la arboleda de Paseo de Graçia nos hace girar la mirada un hombre totalmente desnudo y con sus dotes "bien proporcionadas", haciendo una exaltación única al Dios Falo, pintándolo con los colores únicos que adora esta región, como lo son las líneas azulgrana representando a un fanático del siempre famoso Barça.
Es acaso que todos los seres humanos en la búsqueda constante de identificación -o aceptación- tenemos que hacer uso de la libertad de expresión que nos ofrecen las plazas abiertas y hacer fiesta de lo que nos gusta y creemos que debe gustarle a otros?
Ya lo dicen los sabios refranes que todos conocemos "el que de jóven no fué revolucionario....nunca fué jóven", pero para darle picardía al tema y que más me gusta "pásatelo bien...y no mires con quién" :-)
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