South Beach

A la salida del cine, un grupo de Lolitas, colegialas febriles en viernes por la noche, rozando los doce, bizcochos para la vista: las carnes duras, las prendas breves, ceñidas; el ombligo expuesto, la risa estridente, el ojo pícaro. Retozo, vanidad, desdén. Y una irresistible –afrodisíaca– fragancia a chicle bomba. Para hacer lo que me dan ganas de hacerles tendría que volver a ser menor de edad.

Entre el romanticismo y la pedofilia la diferencia es cuestión de años, más que de grado.

El mercado se ocupa de la libido detectando flaquezas, aguijoneando complejos, ofreciendo opciones… y fijando precios. Al llegar a los quince, ¿una fiesta?, ¿un viaje? Nada de eso: “Papi, quiero tetas nuevas”.

Hay que ver las vitrinas: hasta los maniquís vienen con bultos gigantes, por delante y por detrás. Hay que ver a las chavas caminando en la calle: “Son lindas, delgadas, de buen vestir, de mirada esquiva y falso reír” (R. Blades).

Más allá, en el bulevar, el par de piernas más largas y mejor torneadas que he visto en mi vida. Look de top model, bolso al hombro, celular (ese ubicuo artefacto compensador de soledades y vacíos) en la sien. Qué caro han de cobrarle los espejos a quienes se envician contemplándose en ellos.

¿Ligar en South Beach? Asunto de dinero, como todo lo demás. Ni con la mejor casaca se llega muy lejos, así que ni modo; virgen, pero puzpo de tanto mirar mujeres, no sé, ambiguas: cachondas pero distantes, increíblemente bellas pero a la vez uniformadas y como programadas en serie, indiferentes pero a la vez sociables si están borrachas; y en todo caso tan superficiales como una canción de Paulina Rubio.

Intimar con alguna de ellas es como meter los pies en lo bajito de las tibias aguas que bañan el litoral de arena fina y blanca. Aquí nadie se moja de más. Mucho menos por el otro.

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