El nardo en la palabra (CLXXXIII)

El lunes pasado, elPeriódico publicó el siguiente titular: “Las mujeres más ricas de la farándula”.

Junto a él se incluían las fotos de ocho despampanantes divas –¿se dice así?- que, en cuanto tales, se supone que tienen mucho más que rouge y cabellera. Cada poco tiempo se nos torpedea también con datos sobre los hombres más ricos del mundo. En torno a estos –como si se tratara de una galaxia- giran otros datos sobre el hombre más alto, el más fuerte, el más longevo, el que se ha comido más salchichas de una sentada, o sobre la cantante que ha vendido más discos, la mujer mejor vestida, la que se ha casado y divorciado más veces. Si uno se fija bien, siempre se trata de aplaudir la cantidad –esta precisamente- y, en algún sentido, de proponerla como ejemplo, meta o parámetro, para que todos abramos la boca y concluyamos que el mundo va por buen camino.

“¡Qué iracundia de yel (sic) y sinsentido!”, escribió Juan Ramón Jiménez, en uno de sus más bellos poemas sobre la poesía pura. Sí: ¡cuánta ira, cuánta amargura y cuánto sinsentido! Y no por ellos –que, mientras no roben ni maten,  a quien Dios se la dio San Pedro se la bendiga, y cada uno puede hacer de su capa un sayo-, sino porque no hay ningún derecho para querer apantallarnos con un desfile de modelos tan baladí y tan superficial.

¿Por qué no hacer un concurso con los hombres más virtuosos, aquellos cuyo código de conducta son las bienaventuranzas evangélicas? ¿Qué se pretende con todo este despliegue de carruseles, vitrinas  y vitrales? ¿Es que no hay otros héroes? ¿Por qué molestarnos y sentirnos incómodos cuando muchos que no tienen dónde caerse muertos, y tampoco han recibido la energía espiritual para soportarlo, se reconcomen de envidia, o se rebelan, o se toman la revancha con cuanto medio tienen a su alcance? ¿Desde qué base moral los condenamos? ¿Acaso el mundo es solo de unos pocos?

El problema en el caso de los hombres virtuosos es que la virtud no es exhibicionista. Si lo fuera, ya no sería virtud. La virtud debe exhalarse como la flor exhala su aroma, sin ruido ni alharaca, y sin pedir nada a cambio. Está claro, por otra parte,  que no siempre la flor más grande es la que tiene el perfume más fino. Pero si el perfume es, en algún sentido,  sinónimo de esencia, deberíamos apuntar siempre a lo esencial, admirarlo y trabajar por conseguirlo. ¿Dónde ha quedado nuestra capacidad de discernimiento?

El paladar espiritual suele estragarse como el paladar físico. Una vez estragado, ya no atina a paladear ni a distinguir. Lo mismo le da un exquisito manjar que una despreciable bazofia. Con el oído pasa igual. Cuando dejamos de diferenciar el ruido de las nueces, estamos perdidos. Y hay grandes fuerzas empeñadas en que no lo diferenciemos. ¡Pobres!

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