¡Punk!

Nunca se me toma tan en serio como cuando decido echarle chile extra a lo que escribo: para nadie es un secreto que la estridencia llama la atención, sobre todo si se dirige uno a personas de por sí acostumbradas a sismos, huracanes, balaceras y trancazos.

Claro que el contraste es indispensable, por eso procuro fluctuar la pirotecnia sobredosificándola sólo cada cierto tiempo. “Todo con moderación, incluso la moderación misma”, me dijo hace tiempo un charamilero.

Pero si por mí fuera, qué no haría con todas esas ganas de hacer relajo, de agitar las aguas mansas –demasiado mansas para un tiempo y un lugar que bulle sin que a nadie parezca importarle nada que ocurra más allá de su propia nariz.

Ese impulso visceral de meter zancadilla, de mover tapetes, de apedrear ventanas, de estallar tímpanos, de desnudar héroes, de corromper vírgenes, de matar ídolos, de orinar dioses, de llegar a los extremos. Perturbar al optimista, confundir al virtuoso, infectar al puritano…

¿La razón, la templanza? Tal vez, si su canto me remitiera a algo palpable. Si pudiera hallar rastro de ellas en la calle. Si no se abusara tanto en su nombre. Si no fueran nociones vacías (tenemos tantas ya: elecciones, democracia, promesa, éxito, futuro…). Si se las exhortara menos –y se las practicara más– en las páginas de los diarios. Si el mundo no estuviera habitado por orates de cerebros “con los que pensamos que pensamos” (A. Bierce).

Yo pronostico (también es un deseo) que cada vez vamos a ser más los inconformes, los desasosegados, los perros rabiosos, los crápulas con lepra. Ese universal y ultracool “me pela” (tan propio de los muertos en vida) va a desaparecer, ahogado en su propia inconciencia.

Aplomo y tripas. Punk primigenio, sin amagues, ni maquillajes que rinden culto a lo frívolo. Fuck al look.

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