Verano

Sábado por la noche, en alguna avenida de la ciudad. Delante de mi automóvil se desplaza una especie de carroza –improvisada en la plataforma de un tráiler–, en donde varias muchachas, casi menores de edad, bailan ligeras de ropas y promocionan una bebida alcohólica. Es el sabor del verano, anuncian, y por eso la decoración nos remite a una escena playera, con palmeras y un sol anaranjado chillante, dentro de mi viejo vocho, sin calefacción, yo me congelo. Por alguna razón, que no trato de explicarme, la temperatura ha descendido considerablemente y en la calle hace un frío desolador. Me subo el cierre de la chumpa hasta el cuello y no sé por qué recuerdo los paisajes nevados del nacimiento de una de mis abuelas, en un pueblo donde en diciembre el calor era abrasador.

El trópico es incoherente y anárquico. Desbarata tus fantasías de tarjeta postal y te recuerda que estás en el tercer mundo. Siento pena por las niñas que llevo enfrente: se necesita estar sufriendo a fondo los rigores del desempleo como para embarcarte en una aventura semejante. Las veo tiritar bajo sus escasas ropas. Son menudas y temo que el viento las va a arrasar de un momento a otro. El ritmo que les marca el reggaetón es despiadado. Ellas se mueven incoherentemente. Tratan de aparentar una alegría que se encuentra muy lejos de esa expresión de desolación y fastidio que se dibuja en sus rostros, a pesar de las sonrisas.

La escena tiene mucho de inquietante y de extraño: una playa tropical que se desplaza en medio de una calle fría y solitaria, poblada de niñas bonitas que nos ofrecen la intensidad, la pasión, la embriaguez. Cálidos atardeceres rociados de alcohol y experiencias extremas. Sueños húmedos que nos permiten soportar el frío, la repetición, la asfixia, el tedio.

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