Fobia

Al festival a ver a Fobia faltaba más. Si me pidieran una lista de las diez bandas que más me trastornan yo pondría en algún puesto a Fobia, irrefutablemente. Es una afición que me viene creo del colegio, cuando me iba a la Plaza Berlín en la (legendaria) cucaracha amarilla, a tomar litros, muchos, cuantos. Pablo (¿qué será de Pablo?) me hizo un mix –un cassette, todavía– de miedo, una antología fulminante, con rolas de Leche, Mundo Feliz (qué disco) y Fobia. Esos tres momentos conforman una especie de santísima trinidad discográfica, que por demás casi fue destruida por Amor Chiquito, una placa en donde toda la riqueza anterior se va al traste (el humor así), lo cual significó una tremenda decepción para no pocos de sus seguidores preliminares. Irónicamente, Amor chiquito dio grosor y reconocimiento a esta banda mexicana. Pero se puede perfectamente tomar Rosa Venus como honroso comeback.

Ahora ya están un poco más ruquitos, han inhalado graves solemnes rayas de fama y fortuna (en Fobia y afuera).  Pero lo real es que estos cuates provienen de un lugar muy auténtico y seminal dentro del rock mexicano y por eso les mantengo algún cariño.

Lamento que hayan quedado en tan mal día en el festival. Lo ideal hubiera sido que a los Enanitos Verdes los colocaran el jueves (talvez así se habrían ahorrado el insulto de la Molotov) y pusieran el viernes a Fobia. Se veía que esperaban más del público chapín y que venían con expectativas, por supuesto destruidas ante un público granítico que apenas los conocía, y medio cantaba las más famosas rolas, pero no supo distinguir otras como El diablo, o Dios bendiga a los gusanos. Yo digo que un centenar de esos muertos sin tumba que todavía dialogan extrajudicialmente con el polvo hubieran respondido con más carisma que todos esos asistentes de palo. Pero aún sin fans evidentes, ellos tocaron de a huevo. 

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