Camionetas

En los cuentos de Julio Cortázar y en las películas francesas la gente se enamora o decide su destino en el transporte público. Mientras el metro -o el autobús- se desplaza, en sus interiores ocurre un vértigo de pasiones a través de la miradas o del roce momentáneo de los cuerpos.

En El Perseguidor, el famoso cuento de Cortázar, Johnny (es decir, Charlie Parker) olvida su saxofón en el metro parisino por estar extraviado en las más profundas y delirantes disquisiciones filosóficas. Es ahí donde pronuncia esa célebre frase que resume su concepción del jazz y de su música: “Eso ya lo toqué mañana”.

Me pregunto cuántas de estas frases se me ocurrirían a mí, durante el trayecto de mi casa al trabajo en una camioneta urbana. No lo sé, hace mucho que evito el transporte público. Opino que es imprescindible para tomarle el pulso a la condición humana, pero reconozco que me aterra una 35 en la sien, como método incuestionable para despojarme del celular y la cartera.

Durante los años setenta, viví infinidad de situaciones divertidas en las camionetas. Me desplazaba con una libretita para hacer apuntes que, en mi ingenuidad, pensaba luego me servirían para armar una gran novela urbana. Algo así como Berlín Alexanderplatz de Alfred Döblin. Era, por otra parte, el lugar ideal para los encuentros debidos al azar, tan caros a los surrealistas.

Pero en la actualidad, tener que abandonar mi carro por la escasez de petróleo me angustia profundamente. La poesía termina cuando tenés que levantarte a las cuatro de la mañana para atrapar un bus que te deje tres horas después en tu lugar de trabajo. Eso, si no te matan antes o matan al piloto o al ayudante. Ahora, más que dentro de un cuento de Cortázar, te creerías en Mad Max, solo que sin Tina Turner susurrándote alguna canción idiota en tu viaje pos-apocalíptico.

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