Noviembre

Con la debida precaución, eso sí, al caminar por la banqueta para que los pies no se precipiten entre uno de los cientos de hoyos sin tapadera que nos ha dejado el afán exportador de cobre.

En noviembre El Viento se deja oír y qué bien silba el chiflón, mientras busca agujeros para colarse hasta esquinas y rincones donde se junta el polvo y las escamas, y las hojas secas. En este mes, su mes, no está dispuesto a ser ignorado. Levanta cenicientos remolinos que hacen danzar, a veces, un vals y otras una polca a la basura que insistimos en tirar a la calle. Andamos por ahí guardando en los bolsillos las manos, como quien dice no he sido yo, pero Él las busca hasta encontrarlas en su escondite cálido y las obliga a que se restrieguen en pantomima suplicante. Para Él todo es juego. Riega agujas de pino viejo por los techos, revuelve los cabellos y levanta las faldas, y nos encontramos sonriendo unos con otros de sus chiquilladas. Nos alboroza los ánimos caídos por la frustración ante la injusticia y la muerte incomprensible que aquí siempre nos ronda. Espabila hasta las ánimas de los difuntos, que haciendo una excepción en su eterno descanso, se avienen a soplar para arriba y ayudar a que los niños encumbren sus barriletes. Nada se compara a la tensión jubilosa del hilo, cuando nuestro enclenque pájaro mensajero ha logrado montarse sobre el corcoveante lomo del Viento Norte su larga y majestuosa cola del pájaro serpiente cimbreando en el cielo.

Los deudos tienen que esforzarse mucho para impedir que su aliento apague la llama de las mil candelas y veladoras que iluminan las tumbas de los difuntos.

Noviembre arranca con la alegría de la mesa compartida con los más queridos, tanto vivos como los que ya han remontado el vuelo. Y claro, como no todo podía ser bueno, también nos trae la cuenta regresiva para el que, injustamente, llaman el mes más lindo del año.

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