La caja de chocolates

Ella mantenía sobre el regazo una caja llena de chocolates de diferentes colores y distintas formas y sacó uno oscuro y se quedó sosteniéndolo entre sus dos dedos muy largos.

“Naipes”.
“¿Cómo?”.
“Que jugaba naipes, le digo”.
Tenía el rostro arrugado y anémico, el pelo teñido de un color mandarina. Estaba en bata de toalla y pantuflas y a mí me dio la impresión de que estaba ya siempre en bata de toalla y pantuflas.
“Perdía todo jugando naipes”, balbuceó. “Nos dejaba sin dinero y mi mamá entonces tenía que ver de dónde sacaba dinero para la comida”.
Volvió la vista hacia abajo y se dio cuenta de que el chocolate le estaba ensuciando los dedos. Lo metió de nuevo en la caja. Había ahora sobre su muslo dos manchas cafés.
“¿De dónde era?”, le pregunté.
“¿Quién?”.
“Su papá. ¿De dónde era?”.
“Ah, de Damasco”.
Estaba reordenando los chocolates en la caja, distraídamente, casi sin darse cuenta.
“Era un árabe muy árabe”.
Cambió de lugar un chocolate rectangular, luego un chocolate blanco.
“Sólo nos era permitido besarle la mano”.
Sacó un chocolate negro y esférico, que quizás era una cereza envuelta en chocolate amargo, y lo movió hacia el lado opuesto de la caja.
“Sus hijos sólo podíamos besarle la mano”.
Lo susurró con sus propias manos débilmente empuñadas.
“Nada más”.
En un movimiento dilatado y torpe, abrió sus manos y las situó con ternura sobre la caja de chocolates, palmas hacia abajo, como si quisiera protegerlos de algo.
“¿Sabe usted qué se siente enterrar a un padre que jamás se abrazó?”.

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