La primavera

“¡Ya cállate!”
Alguien desde atrás del salón había interrumpido el discurso con un aplauso mutilado y violento. Todos nos volvimos, buscando ese grito que también había aplaudido.
“¡Venimos a escuchar al poeta, no a ti!”, volvió a gritar el mismo hombre.
El público empezó a murmurar. Una mosca grande y negra volaba alrededor del sorprendido presentador.
“¡Cállate ya, maleducado, y deja que el poeta hable!”
Muy despacio, entonces, el presentador dobló su discurso en dos. Colocó los papeles sobre la mesa y casi de inmediato la mosca se posó sobre ellos, inspeccionándolos. El presentador la ahuyentó con un movimiento de su mano.
“Bien”.
Lo dijo dócil, como un maullido.
“Soy el editor de este poeta. Y como editor de este poeta me invitaron aquí para hablarles de su poesía, de la génesis y gestación de su poesía, y justamente eso estaba haciendo o eso quería hacer, sin ningún afán de excederme. Pero claro”, suspiró, “respetaré los deseos del público”.
Con dos dedos ajustó sus gafas grises. Cruzó los brazos y se echó para atrás.
“Buenas tardes”, balbuceó el poeta, aún más turbado y timorato y acaso pensando lo mismo que todos allí estábamos pensando: cómo un solo hombre, con un solo aplauso, puede imponer su voluntad.
Tras una breve pausa, el poeta empezó a hablar de la metáfora, del poder de la metáfora, de Aristóteles y Pericles y de la guerra del Peloponeso, de todos los jóvenes atenienses que habían muerto durante la guerra del Peloponeso y desaparecido de la ciudad, dejando así una ciudad sin jóvenes, una Atenas carente de juventud.
“Como si alguien”, citó, “hubiera quitado del año la primavera”.
Enfrente mío, en una silla desocupada de la primera fila, la mosca escuchaba con atención.

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