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Guatemala, miércoles 17 de marzo de 2010

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laColumna:

Nahamán

Nuestro único consuelo.

Lucía Escobar / Lucha Libre laluchalibre@gmail.com

Fuente menor Fuente normal Fuente grande

Lo recuerdo todo como si hubiera sido ayer. Era una noche cualquiera, la luna escondida entre la sombra negra de los edificios y una nube naranja cubriendo la ciudad. Nos juntamos en la 6a. avenida y 12 calle, después de pasar el día vagabundeando, cada quien en lo suyo. Semi escondido bajo la manga, el pegamento para aferrarnos a la vida, al pasar de los días y las noches, la soledad, la vagancia, el desdén de nuestros padres, los golpes de la sociedad y nuestra propia suciedad pegada a la piel y reflejada en los ojos de aquellos que huían de nosotros, a veces con la suerte de la moneda previamente arrojada.


Pero esa noche, estaban los perros. Furiosos, babeando muerte. Nos vieron y el odio en su mirada como cuchillazo fino. Comenzaron a arrebatarnos el pegamento, nuestra fuente breve de felicidad y paz. Vos, Nahamán te resististe, te hiciste el macho, mula que sos, te dije. Luego sólo fueron patadas, una lluvia triste y metálica del golpe sobre tu adolescencia desnutrida. Nunca olvidaré los ruidos del dolor en tus huesos y las risas de los cuatro policías que te hicieron mierda. Ahí te dejaron desangrado y tirado en medio de la calle.


Diez días después, tu cuerpo maltrecho no aguantó más y te fuiste. Cómo te lloramos, cómo lucharon porque no quedara tu historia en el olvido, tus trece años, tus ganas de regresar algún día a El Salvador, de ser alguien en la vida.
Pero éramos sólo niños de la calle, piltrafas semi humanas estorbosas, la mugre que se esconde y se elimina. A los policías que te mataron, les hicieron un juicio, entraron a la cárcel, pero sólo de mentiritas, al ratito salieron. Vos, te volviste símbolo de tristeza, de abandono. Hasta un día al año te dedicaron: el de la no violencia contra la niñez.
Pero en la calle, todo sigue igual.


No creerías que la Su ya es abuela, y que todos nuestros cuates se han ido muriendo, los han matado o entran y salen de la cárcel. El pega sigue siendo nuestro único consuelo, aunque nos mate a inhaladitas.

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6 comentarios:

  1. Angel Garcia: (2010-03-17 19:34:34 horas)
    En esa misma isla, en donde los Nahamanes no existen, acaba de morir un hombre, y está muriendo otro, por el simple hecho de pedir libertad. Una cosa no justifica la otra y ambas son condenables. Yo brindo por la utopía: porque a lo mejor algún día exista algún sitio en este mundo, en donde no existan ni Nahamanes, ni tiranos, ni lacayos.
  2. Gerardo Lemus: (2010-03-17 16:12:26 horas)
    Niño Silvestre lustrabotas y ratero, se vende a piezas o entero como onza de chocolate, Ronda la calle mientras el dia la ronde, que por la noche se esconde para que no le maten" Tendria yo la edad de Nahaman Gonzales cuando fue vil mente asesinado por estos cobardes y aunque todavia era yo un ignorante (no que haya aprendido mucho tampoco) acerca de la situacion del pais me calo hasta el hueso su historia y me sigue calando hasta el hueso las miles de historias de los niños de la calle de mi pais. Como es posible que no podamos ni siquiera tratar bien a los niños, y asi se preguntan porque estaremos tan jodidos.
  3. Ramiro Silva: (2010-03-17 13:35:53 horas)
    Existe una isla en el Caribe donde los nahamans no existen.Los ninos no tiene tiempo para inhalar pegamento,ni andar de vagos ,mucho menos buscar comida en los basureros.TODOS van a la Escuela,y tienen asegurado su vaso de leche,ademas no duermen en las calles tapados con cartones.Cual sera esa isla?
  4. Claudia Navas: (2010-03-17 09:28:58 horas)
    Gracias Lucía por esta columna, casi nadie recuerda ya a Nahaman, casi nadie les pone atención a los niños y niñas que están en la calle, salvo, esos perros, que cortan de tajo su vida. un abrazo.
  5. jorgeizaguirre: (2010-03-17 07:22:52 horas)
    El Nahaman de la Biblia es un general del ejercito con una dolencia en su corazon, manifestada por lepra de la piel, que denotaba su interior,su espiritu corrompido. Pide ayuda al profeta, éste en lugar de recibirlo con honores, le envia a un intermediario quien le dice que debe sumergirse 7 veces en el rio, para limpiar su lepra (corazon), a pesar de su rango, despues de intercambiar razonamientos con su lugarteniente, acepta, aunque en ¨su pais decia él, habia rios mas limpios que este al que se le mandaba. Sin embargo no sanaban por que no eran estos los que sanaban sino el CREER. Nuestros pobres chicos de la calle no sanan porque no creen, en si mismos, estan desvalorizados, golpeados por nuestra sociedad, por nosotros mismos, cual es la formula para salir? Creer que son salvos si se arrepienten, Cristo ya hizo la obra por ellos, pago, ¿porque deben ellos seguir sintiendose desvalorizados?, he visto a hombres levantarse de esta situacion, progresar, pero requiere en primer lugar, aceptar el perdón personal y brindarlo a los demas, de lo contrario el peso de su vida los aplasta. He visto entidades, hombres dedicandose a darles palabra de Dios, comida, en forma diaria, en este nuestro misero pais, requiere de mas ayuda, de mayor compromiso de todos para apoyarlos con lo que se provee, ropa, alimento, instrucción, alimento, ¿ Como ayudamos? a estos hombres y mujeres que se encuentran en las codiciones mas miscerables. Investiguemos sobre las instituciones que brindan este servicio demos a conocerlas y proyectemos la necesidaad de estas entidades; desde el Periodico, para que la ayuda pueda recibirse, solicitarse, no solo contemos la historia de este Nahaman, el niño de la calle.
  6. Jorge Guerra: (2010-03-17 04:11:14 horas)
    El futuro cotidiano de la niñez de la calle, de la infancia trabajadora, la patojada nacida al margen de las estructuras socioeconómicas; víctimas del olvido. Los he visto en Bogotá, Méjico, San Salvador, Managua, Uagadugú, Pnom Penh y sobre todo en Guatemala. Hay demasiados por el mundo y, a veces, compartir con ellos un pan, un plato de arroz, un botella de agua; echarles desinfectante en las heridas o simplemente echar una chamusca me recuerda porqué me decían Chucho Callejero; vivir dentro de la pobreza no es un cuento que se olvida. Uesera
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